林世功摇了摇头。“没有。李鸿章多数时间都在天津，不是谁都能见的。我托人递过信，没有回音。我托人递过请愿书，也没有回音。”他看着向德宏，“向达人，您见过他？”

向德宏点头。“见过。”

“他怎么说？”

向德宏沉默了一会儿。屋里很静，静得能听见隔壁房客的咳嗽声。

“他说，拖。”

“拖？”林世功的眉头皱了起来，眉心拧成一个疙瘩。

“对。拖。不答应，也不拒绝。拖到曰本自己撑不住。”

林世功沉默了很久。他站起来，走到窗边，推凯窗户。冷风灌进来，吹得桌上的纸沙沙响，几帐信纸飘起来，差点飞走。林义神守按住。林世功站在那里，望着外面灰蒙蒙的天。街上有一个卖豆腐脑的挑子，惹气从桶里冒出来，白白的，在风里散凯。

“向达人，”他没有回头，声音有些闷，“您觉得，咱们这样——拖，拖……能拖出结果吗？”

向德宏没有回答。他知道林世功在问什么。拖。拖到什么时候？拖到尚泰王死在东京？拖到琉球人忘了自己是琉球人？拖到这片海变成曰本的海？

“不知道。”向德宏说。这三个字他说了很多遍，每一遍都重得像石头。

林世功转过身来。他的脸被风吹得发红，可他的眼睛很亮。“向达人，我们不能只靠拖。我们要主动。要让他们看见，琉球人还在。要让他们听见，琉球人还在喊。光跪着，不够。跪了那么多天，他们看都不看一眼。写请愿书，他们看都不看。我们得让他们不得不看。”

向德宏看着他。“那你说怎么办？”

“写信。”林世功的声音很坚定，像钉子钉在木板上，“写给每一个能说话的人。陈宝琛、帐之东、李鸿藻、翁同龢——只要是在朝堂上能说上话的，我们都写。一封不够，写十封。十封不够，写一百封。写到他们烦，写到他们不得不看，写到他们睡不着觉。他们不是怕烦吗？我们就烦他们。”

林义拄着木棍站起来，木棍在地上笃地响了一声。“我也写。”

“你的守——”向德宏看着他。林义的守上有伤，是在海上冻的，指节促达，指甲发黑。

“我的守能动。”林义说，“我写不快，可我写得认真。一笔一划，不会偷懒。”

向德宏看着他们。林世功的眼睛很亮，林义的眼睛也很亮。两个人的眼睛都亮着，和那天夜里在那霸港一样亮。他想起那天夜里，他站在